Crudo, negro, incierto, oscuro futuro, un barril de pólvora y de petróleo se ha vaciado en la economía del primer mundo, y recorre aceitoso el intestino de las naciones más pobres del planeta.  Najaf, la “democracia” bombardeada  bajo los pies descalzos de Mahoma, -Charley, qué falta de solidaridad con El Number One en La Florida, -, Afganistán que viaja por el sendero de lo desconocido en un tiempo irreal, donde nada existe para seguir existiendo en la nada, si hasta Madonna se rebela contra el stablishment. Who is who?, en esta pobre alcancía  con un agujero arriba y abajo de la economía, los sueños y la esperanza, un escenario  que gotea shitttttttttt. Sobre la alfombra mágica de esta realidad, surgen dos genios de una misma lámpara en la loca carrera hacia la Casa Blanca.  El escenario es más complejo, impredecible, riesgoso, autónomo en su propio caos, cambiante, y difícil de administrar hasta para un idota irresponsable que hunde su Titanic a pesar de haber visto la película y saber que no es saludable sentarse en la punta de un iceberg, ni por un solo segundo.
    No son todas mis ideas, ni mucho menos, y de lo que trae la mano en este juego. El Editor puntea, sí, también, lo que  lees y piensas,  raya una cancha para jugar en ella este match de la información vs la realidad, andamiaje, muchas veces insostenible, otras de difícil equilibrio, pero cada día  más imposible de sostener, argumentar, poder expresar sin que el jefe de obra te dinamite los cimientos. Libertad, divino tesoro. Liberty, que olvidada te tenemos. Pronto te pasearemos con una burka negra para que nadie te identifique, diremos que tu pasado es francés y tu futuro incierto. Una rápidas biografía para turistas enfatizará que fue criada por inmigrantes en Manhattan. No era una simple extranjera transplantada. La provinciana venida a menos, hija de la cocinera, una futura recogedora de manzanas en California. Espalda mojada del Hudson. Cenicienta del Caribe en las costas de La Florida. Niñita desvalida en el Bronx,  tulipán negro de Brooklyn.  Si  la Libertad  se transforma en una cáscara en el camino y entonces será un resbalón de toda la Nación. Charles Chaplin pisando la larga cáscara en Manhattan nacida de la bella Libertad dormida, esperando su príncipe para que le levante la moratoria del sueño.
    Volvamos a la realidad con nuestras alas rotas en la noche frente a mi inmenso ventanal, que estalla en su silencio este verano. Comienza la jornada sobre la  pequeña pantalla en blanco. Veo pasar a Carlitos, mi Charlie adorado, frente al ventanal y viene con su propia Estatua de la Libertad. Es inflable. Y el esquetch comienza en un intento por ponerla pie. Se tambalea y cae. Vuelve a inflarla y sale una luz roja. Crece en tamaño. Gorda hamburguesa con sus colorados cachetes. Y así vuelve a arrugarse, desinflarse, y Carlitos a meter oxígeno, pero llega un momento en que se le cae un ojo a la estatua, el labio es mueca, una mano rueda, un diente verde cae, y Carlitos corre de un lado a otro, como en el cine mudo, pero a más velocidad, porque está en el siglo XXI, en un intento por retener las piezas en el aire. Todo se va desplomando. Hasta el aire se sube  a un ascensor y va saliendo de la escena. En un intento desesperado, Chaplín se quita sus largos zapatos negros divertidos y se los pone al revés a la Estatua de La Libertad, y por fin, sale caminando. Y se da un chapuzón en el Hudson, va nadando, fresca, alegre, pero en dirección Sur. Good Bye, dice la señal de la mano, y murmura, si no pueden verme íntegramente y todos los días en La Isla de Ellis, es porque ya no me necesitan o consideran que la libertad se fue de paseo.
    A las 9 de la mañana debo entregar la nota. “Aunque se acabe el mundo, S.B. o se cierren los campos de Golf”, dijo más adelante el Editor, y sonrió con malicia. Se está cayendo a pedazos, no te preocupes, habrá un gran cráter y se necesitará una pelota bien grande para jugar un partido de Golf en las galaxias de los tiempos perdidos en un agujero mágico, negro, polvoriento, lleno de gelatina, donde los conejos tienen ojos colorados. Nada pintaba positivo ayer. El petróleo se encaramaba como un simio en las alturas bursátiles. Mientras Najaf es un polvorín sangriento, Silvio Berlusconi, inefable personaje, mezcla de Satiricón y de la Dolce Vita, después del «lifting» en diciembre pasado,- en cara, ojos y cuello, -se hizo un implante de pelo para combatir su calvicie. La foto lo presenta con el mismo vendaje conocido del poeta Apollinaire, de origen italiano, que cambió en Francia el rumbo de la poesía moderna. Lo del autor de Zona fue producto de una trepanación después que un obús  reventó la pólvora en su trinchera, durante la Primera Guerra Mundial. No era maquillaje, sino una herida en combate. Tiempo después moriría. Bretón le llamó el último poeta de Francia. Sin su obra, alguien dijo, la poesía del siglo XX de Occidente sería inconcebible. Silvio es un patán, habría dicho su esposa, y desde luego, no está a la altura del teniente Apollinaire, nacido en Roma en 1880, un 26 de agosto.
   Cada mañana cuando me levanto/ Una mujer se levanta delante de mí/ Se parece a todo lo que ayer/ Supe del universo./El día anterior he penetrado/ En esa cabellera/ Bosque profundo bosque oscuro /Donde luchan y se ensalzan /Las ramas de mis pensamientos /Y en las usinas de la cara / Oh mi enemiga matinal /Se cimentaban y formaban/ Ayer mismo los metales /Todos de mis palabras. Y en esos puños que la defiende/ masas de hierro desorbitadas/ Sin piedad sin piedad/ Veo los rítmicos martillos/ De mi voluntad.
    La oposición italiana  le criticó la frivolidad en una reciente aparición que le dio un original aspecto de bucanero, nada alejado de la realidad. Lo que algunos ignoran, es que el Primer Ministro Italiano, ya se considera un herido en combate, un veterano de la guerra contra Irak. ¿Solicitará una indemnización al Estado italiano? Esa es una de las interrogantes, pero la mayor  es la amenaza de Al Queda a Italia, y que Silvio B., pareciera ignorar en su personal maquillaje.
    En medio de esas amenazas, aparentemente ignoradas por S.B., la galería de los Uffizi, en Florencia, podría cerrar a fin de año por falta de presupuesto. Para nadie es un secreto que el turismo en Italia a descendido a los infiernos de Dante. En ese  sagrado recinto del arte universal italiano se exhiben obras de Leonardo  da Vinci,  Sandro Boticelli, Caravaggio,  Giotto, Rembrandt, Tiziano, Durero. ¿Qué piensa el nuevo Duce? Las ruinas de Pompeya reclaman por el abandono de Silvio B. Y son los propios turistas quienes  las mantienen limpia. Bella Italia, Bella. El vanidoso Berlusconi, olvida que Italia seguirá de la mano de Leonardo, Miguel Ángel, del Dante, por los siglos de los siglos. Y él permanecerá encerrado en el Coliseo Romano.
    Mientras la farándula política coquetea con la belleza personal, agranda sus bolsillos, los hijos predilectos del poder anglosajón, responden a los intereses petroleros, que hoy tienen al mundo en un escenario ascendente de impredecibles consecuencias. Roma no se hizo en un día, aunque en unas horas Berlusconi busque un nuevo look, pero si  pudiese enredarse aún más en las próximas semanas. Ya sabemos que el precio del petróleo va en subida libre y las economías sin paracaídas. GWB, fue lejos en Irak, uno de cuyos pozos petroleros acaba de estallar en días pasados. Pero Mark, el hijo de Margaret Thatcher, en un descuido del planeta, que él creía era posible, se involucró en una conspiración y crimen en búsqueda del crudo maldito. “Está acusado de haber financiado, junto a  empresarios y banqueros de Gran Bretaña y Sudáfrica, del intento de golpe de Estado por el que recibiría, a cambio, parte de las ganancias de las reservas petroleras de ese país.  La prensa británica informó sobre el pedido de captura que hará el gobierno africano. Tanto Thatcher como el magnate inglés Elil Calil negaron haber financiado con 150.000 dólares a los golpistas, pero el fiscal general de Guinea Ecuatorial, José Olo Obono, declaró ayer que "en los próximos días, el gobierno lanzará los pedidos de captura internacional" para los empresarios ingleses. "Pedimos que sean acusados de conspirar, matar y capturar al presidente Teodoro Obiang Nguema y realizar un golpe de Estado en el país.”
    El petróleo va un viene por la mente de los poderosos. Venezuela provee de un crudo de excelente calidad a Estados Unidos. El 12 por ciento de su consumo. Cifra respetable. El presidente venezolano, Hugo Chávez, acaba de pasar la prueba de fuego en unas recientes elecciones: un referéndum, que lo dejará por poco más de dos años más en el poder. Un mandatario incómodo para los intereses de la Casa Blanca. Pero se ha quedado en el gobierno y con el petróleo. Aseguró que todo seguirá igual para el mercado del petróleo con Estados Unidos. Todo ocurre cuando el petróleo atraviesa por crecientes dificultades en Medio Oriente, y no se sabe que ocurrirá de aquí a noviembre, fecha de las elecciones presidenciales en Estados Unidos. Una incógnita. Son meses como una navaja de doble filo. La casa Blanca ha desenfundado la cimitarra de la guerra contra J. Kerry. La sucia, que es la que en estos periodos tiene un mayor uso y algunos creen, alcance. Promete este período de poco más de dos meses.
    Así camina la vapuleada economía norteamericana y la política se enciende en Washington y sus alrededores. Chávez incluso dedicó su victoria en el referendo al presidente Bush, y trazando una metáfora beisbolística, la comparó con un jonrón, que llevó la pelota a los techos de la Casa Blanca. Al menos aún queda humor en América.
    Una salida para las Olimpíadas, pero el mundo tiene más de dos puntas, Oriente y Occidente. La gente camina por su propia cuenta, cuerda floja, en subterráneos, aviones, ascensores, yates, camiones, en su propia vida personal e íntima, y se olvida de que el circo está ardiendo en llamas. Es el aroma de la frivolidad, conque regenta Italia, Silvio B., de Milán, el que recorre no  pocas capitales, y todo pasa a ser un escenario para el olvido, una máscara para el espejo. Un mundo de apuestas. La farsantería sentada en la barra, los grandes salones ovales o cuadrados, en las iglesias, salones de belleza, universidades, estaciones meteorológicas, donde quiera que pise un pie el hombre, es ese el espacio de su hechura, la sombra de su estupidez. Si la idiotez combustionara, para qué petróleo, no más guerras, ni aventuras en el desierto.
    Madonna nos enseña el camino y la historia puede caber en una isla griega. Skorpios se llama el paraíso y ahí el poderoso magnate griego, un repulsivo personaje, A. O. (Aristóteles Onassis) sedujo a la cantante de ópera María Callas y a Jacqueline Kennedy, ya viuda, ya emparentada con los diamantes y el lujo griego. La diva del pop ha puesto sobre la mesa de la nieta del magnate, Athina, 351 millones de dólares. Isla de un solo puerto, una iglesia bizantina y tres villas de descanso. Llena de amores pesquisados por los paparassi. Dice que la Jackie tomaba sol desnuda. Ya Dallas era una herida en la memoria. No sabemos en que terminará esta aún no efectiva transacción. Pero todo es posible, en un mundo  que le disputa  la velocidad a la luz y colabora  como un confiable lugarteniente con  la muerte. Fama, Fortuna, Fracaso, las tres F, del fiambre que construyen los poderes fácticos. Las cuatro efe del final.

Silvia Banfield