Folletín, sigue respirando boca a boca, boquita pintada, mi bicicleta del amor, y pe-da-lié-mos más allá del barranco, mí Super Star, dulce mora, alelí. (El mundo ya no sabe estar, ni cómo, ni cuándo, ni dónde, de pie, acostado, bocarriba lleno de moscas, en un ataúuuuuuuuuuud, finalmente en reposo). Todos de pie, viene el himno. Un silencio sepulcral que se siente en la mano en  el corazón. Todas las patrias, la patria. La deslealtad puede comenzar en la propia sombra. Qué mundo, inmundo. Ríete, cómica mía. Alza la pierna como si fuera una bandera. Identidad ante todo, patriotismo. Media vuelta y march, Folletín, vamos a estallar. Pasa el vals, el bolero, voy al bar: Tango. En un carrusel dos enanos escriben un poema chiquitito, que no alcanza  a ser memorizado porque se les escapa del pensamiento y corre por un río largo de palabras que no logran  hacer un verso. La poesía es misterio. Un no sé qué y además indefinido. Tan preciso el insomnio que protege el sueño como la rueda que recorre  ciega el camino que conoce de memoria. Inefable, la poesía y tú, por eso eres Mujer-Poema. Mujer-Musa, verso libre. La piedra es el poema. ¿Tú ruedas sin la palabra R? La poesía es el guante tibio de la noche,  un pájaro rojo atrapado en un muro blanco, un escupitajo en el ojo a los dueños de la muerte, que la alquilan con vista al más allá. De este lado, el paraíso se ejercita en el arte de la sobre vivencia. Los muertos rompen el récord de frialdad.  Hot Tin Roof (La gata sobre el tejado de zinc caliente), nos mira acuartelada en sus instintos felinos. Es Agosto11, la oruga cree un poco menos en la ventaja de ser mariposa. Muerte, duérmete en otro lado. El Folletín se arroja a los brazos de Morfeo, pero no de la cantante calva. Sillas, sillas. El sol cruje como un huevo frito. Las espadas se guardan hirviendo en la noche de Bizancio. Un toro ciego se arroja contra el mapa árido de España.

    Que bella perfomance en el agujero de Chile, bajo la niebla de Santiago, gris Sur, país declarado detenido en el pasado político que no arranca de su espanto. Bonnie and Clyde, se turnan el Hospital de Chile, para evadir la justicia. Gatilla el 911, es una emergencia total: 11 de septiembre, S. O. S. Un montón de huesos de desaparecidos aplauden, esta nueva perfomance del Dúo Evasor: Mr.and Miss, Impunity. Santiago, de Extremo en Extremo, el hazmerreír de la justicia. Un Juez mira por el ojo de la cerradura equivocada y ve al tirano jugando un solitario con la muerte y de pronto se levanta de su silla de ruedas y se pone a bailar. Muerte, otra cosa es con guitarra, canta tu General/respeta los galones y vete a pasear/No pierdas el juicio como yo/ mis cuentas no son tus cuentas/Bajo fianza, que confianza con Lucía (La muerte grita en off: No hay tu Tía General, la hora está llegando, estamos en O´clock) Qué saben de mí/ni como me llamo/en verdad/ (El coro muortorio: General, ya no hay marcha atrás) Llámeme Daniel, el Travieso/ ( La muerte le dice al oído: Augusto, te diste gusto, usando el 11.) Síiiiiiiii, 11 sociedades con acciones al portador/para percibir ganancias no declaradas/11 combinaciones para ocultar la real/ 11 de septiembre de 1973/ el día de la muerte. (Aplausos en off, la Muerte le abraza, y le dice: ya te llevo, mi gran juglar) EL Nono Capo del Gran Clan, Pater-Familia,  retorna en su silla triunfal/ No más hospital/  y ahora confesional: Yo entregué, por razones de prudencia, ya que sería objeto de persecución y hostigamiento político, a instituciones profesionales extranjeras los ahorros de toda mi vida" ( la muerte le sonríe, y le dice: Abuelo evasor/pícaro/bribón/ del Riggs al Espíritu Santo/¿Esa es tu religión?). Folletín de Chile, General. No nos deja de asombrar/ con más recursos que el Loco Pepe/¿No se piensa fugar? Baja el telón, Augusto/este  susto debe terminar/ suelta, suelta/si hay más/asume la verdad/que a mí no me queda cuerda ya/. La justicia es un show/Lucía, Lucifer, amor/te agarran la cola/para después pedirte perdón/Yo les digo: paredón, paredón/Den vuelta la página/que la hoja la tengo yo/Inmóvil la flor/La Justicia, soy yo.

    El Folletín más largo que Chile en la historia de Chile en el Chile post Bonnie and Clyde. La historia siempre continúa.

Rolando Gabrielli

UNA CANCIÓN DESESPERADA

    Bonnie, estos son mis ahorros/adminístralos/ my wife, que dura es la life/es lo único que nos queda/todo desaparece, nada será igual/Bonnie, tú y yo/la guerra sin Cuartel/no es igual/me voy al hospital/infarto cerebral/Mi Travieso Daniel/ya volverás tan sano como ayer/Yo creo en ti, mi príncipe Valiente/y me vendrás a rescatar/Capuchinos para dos/suena a Tango y es Bolero/la cárcel no es un sueño/Ay Bonnie, cuídate del Cocema/que cuando el río suena/piedras trae y de las buenas/Las cuentas claras conservan la amistad/no olvides esa máxima/es por seguridad/Ya no soy el Supremo/ni la Justicia/aterriza,/ Este último envión/va de prisa/y  nos ha llevado al campeón/Capuchinos, Capuchinos/No somos monjes/ni asaltantes de caminos/lo dije en Londres/fasilficadores, evasores, son los pingüinos/Este es el pago de Chile/por mis servicios prestados a la Nación/Evasión, evasión/que cuentas/ ni que cuentos...