Ha quedado al descubierto que la pobreza es Sur también en el Norte. Es negra y pobre, latina, una verdadera tradición universal, y en los Estados Unidos, no es excepción. El huracán Katrina,  ha roto el alma del Sur de Estados Unidos, y dejó en evidencia que la Casa Blanca naufraga, se ahoga en problemas domésticos e internacionales. No hay un claro, definido, ni eficaz liderazgo bajo la actual administración. Y más bien, carece de competencia. El Number One, siguió disfrutando de sus vacaciones  acosado en su Rancho en Cradwford, por la madre del soldado muerto en Irak, Cindy Sheehan, después que Katrina había devastado los estados sureños de Nueva Orleáns, Alabama, Louisina. El mundo recordó la escena de Fahrenheit 911, cuando  el presidente Bush siguió leyendo un libro infantil en una escuelita, el 11 de septiembre, mientras se deshacían en el aire Las Torres Gemelas de Manhattan, el Pentágono perdía un ala y la Casa Blanca estaba en la mira de los terroristas de Al Qaida. La pesadilla se ha vuelto a vivir, pero en triplicado. Un país con Superman, Batman, El Hombre Araña, un poder tecnológico y bélico sin precedentes, carece de un líder práctico, con reflejos, visión. El ruido de los cascos de los caballos de los Jinetes del Apocalipsis se siente en la Unión, nos suele poner serios, reflexivos, algo escépticos, y sumamente cautelosos. La desolación, la muerte, la miseria, la desidia, se han instalado en el Sur de Estados Unidos, y comparte escenarios, titulares vergonzosos, trágicos, con el viento negro de la tragedia de Irak, que ha coronado su infausto destino con la muerte de más de mil chiíes, en una estampida sobre un puente del  Eufrates. Los vientos sembrados dan sus frutos. El agujero de la capa de ozono ha crecido en la proporción de la impopularidad del presidente Bush. Su sombra recorre los estados del Sur, y ya se siente el lamentablemente triste blue de su mandato. Su gobierno confronta problemas bíblicos. Los huracanes parecieran ser el bumeran de quien juega (con) el mundo a los dados. El globo terráqueo se está perdiendo en una apuesta en los casinos de Las Vegas. Un mundo más seguro, es el gran slogan de la guerra contra Irak. Sólo faltó agregar, como una ruleta rusa.

• LOS CADÁVERES FLOTAN EN EL MISSISSIPPI

    Los cadáveres flotan en el Mississippi, Mr President,/ Irak es el paraíso de la muerte/salga, salga que soplan malos vientos/ usted deja morir al vivo/vuelve a matar al muerto/New Orleans es un recuerdo/el mundo es de todos/deje respirar a la gente común y corriente/el pueblo ya no es el people/¿Qué espera para salir dónde no debe estar?No espere que un cadáver lo  vaya a buscar/La Casa Blanca hace agua, Mr President/¿Usted sabe nadar?/Los cadáveres flotan en el Mississippi/un gran río, ¿lo va a culpar?¿Cuál es su Dios, Mr President?/Tantas preguntas sin respuestas/Usted es nuestro Vietnam/pise tierra con el pueblo/los cadáveres flotan sobre el Mississippi/¿Qué espera?, vernos flotar/ Se puede perder la vida/pero no los  sueños/Mr. President,/¿Dónde ha estado  usted en estos años?, Mr President, el mundo lo ha puesto a bailar.
   Dejo la Redacción saturada de fotos clavadas en la pared, arrimadas en su color patético, asombradas de estar ahí las imágenes. La frase del alcalde de New Orleans retumba en todos nosotros. Es un verdadero ciclón de indignación  Ray Nopgin, y una mezcla de impotencia dolida, cuando espeta su verbo con la fuerza del Mississippi: "No sé si esto es un problema del gobernador [de Louisiana] o del presidente... pero alguien tiene que coger un avión, sentarse, mejor los dos, y encontrar una solución a esto", ha clamado a los cuatro vientos Nagin. "Que muevan el culo y que hagan algo”,  fue su frase movilizadora de  conciencias y que retrata el infierno acuático del Sur de Estados Unidos. Es un cartel luminoso que quiere decir: caos, desolación, pánico, tragedia, muerte. Me imaginé el stablishment moviendo su gran gordo culo  blanco  hacia el Sur. Lo que el alcalde no sabe, es que el Sur de Estados Unidos necesita una Casa Negra. Salgo  de la redacción con las fotografías en la mente. Me repica en el oído la palabra anarquía y  todo olía a Tercer mundo. Bajo los florsheim del Number One, la nación se hunde. El Sur no resiste una gota más de agua, la copa se ha rebalsado. Me despedí del Editor con un Good Night and Good Look, Buenas Noches y Buena Suerte, el título de la película dirigida por George Clooney, un homenaje a su padre. Erward R. Murrow, periodista independiente, calificado de héroe del periodismo, se enfrentó al cazador de brujas de Hollywood, el temido senador Joe Mc Carthy, en la década de los 50. Eran otros tiempos, que se repiten en el ciclo del fanatismo, temores, dominio del hombre por el hombre. Clooney se la acaba de jugar en Venecia con su película, donde  defiende el periodismo independiente, una cinta en blanco y negro, como la vida real. La mentira calza zapatillas blancas, de desplaza silenciosamente, y se desliza con su nariz pinocha all over de la Casa Blanca y también de los grandes titulares de la prensa dominante, tradicional, poderosa en la fabulación oficial. Clooney retrató el escenario actual del gobierno y de la prensa en unas declaraciones recientes en Venecia: “Veo muchas similitudes entre aquellos años oscuros y los errores que está cometiendo nuestro gobierno actualmente, con la utilización del miedo para limitar nuestra libertad”. El cineasta y actor, ha remachado su compromiso con estados Unidos, cuando ha dicho que lo que más ama de su país es la posibilidad de que exista la libertad de expresión. Y tiene razón, sin ella, andamos a tientas, los gobiernos delinquen, someten, engañan, difaman, corrompen,  como si mascaran un chicle. La cabeza de la Casa Blanca estaba de vacaciones en Texas y volvió a paralizarse ante Katrina. De pronto despertó del sueño a la pesadilla, en medio de fuertes críticas a lo largo y ancho de la Unión. Pasaron 48 largas horas. Sobrevoló la zona y sólo cinco días después del huracán comenzó a enviar ayuda a los sobrevivientes. Se habló de unos cuantos muertos y miles de millones en daños materiales. Naciones de Europa y América latina, ofrecieron ayuda humanitaria y material. La Casa Blanca permaneció silenciosa hasta que accedió a solicitar urgente ayuda humanitaria a Europa, por primera vez en su historia. Ya oficialmente había admitido que las víctimas son miles, que los daños  superarán los cien mil millones de dólares, la recuperación durará años y que la posibilidad de epidemias, es real. Michael Chertoff, secretario de Seguridad Interior,  comparó los efectos de Katrina a los de “una bomba atómica”. Se ve que no estuvo allí. Han comenzado a llegar las donaciones y la Kwait es cuantiosa: 500 millones de dólares en pretróleo y otras bituallas. Un regalo de un verdadero Jeque, Sultán de Las Mil y Una Noche.

• AGUA SOBRE AGUA, NEW ORLEANS

    La profesora en Evaluación de Peligros y Ayuda de Emergencia, Shirley Laska,  fue profética en junio pasado, cuando advirtió: "No hay un solo lugar seguro en Nueva Orleáns".  La tierra del Jazz, alegre, negra, encomendada al saxofón del mítico Louis  “Satchmo” Armstromg, era una trampa de muerte para la desgracia, una ratonera,  en otras palabras, debido a su inadecuada construcción bajo el nivel del mar, falta de mantenimiento de sus diques y a todo lo que conlleva el abandono, la pobreza, la desidia, el quinto nivel de la miseria. Nueva Orleáns, fundada por el duque francés de O´rleáns hace 287 años, está abriendo una caja de Pandora dentro de Estados Unidos y retratando en gruesos trazos de realismo la pobreza oculta, de una ciudad que lelgó a ser la segunda más próspera de Estados Unidos después de Nueva York. Katrina había golpeado la Florida y volvió desde el Golfo  soplando con más fuerza y amenazando a la acorralada “península” de Nueva Orleáns, dormida bajo el nivel del mar y rodeada al norte, por el lago Pontchartrain, al sur, el río Mississippi, y al este, un poco más lejos, el lago Borgne. Agua sobre agua, New Orleans/ Dark Angel/ ¿me vienes a buscar? La ciudad sólo existe de nombre/francesa la calle/mi pequeño amor/ y la memoria de tus sueños/Alma negra, SurJazz/Mi muerte negra pasó junto al río/en un submarino de papel/desnuda/recién nacida/Alguien me guiña un ojo/y ya no lo volveré a ver/quizás como antes estas calles/New Orleans, tú vives en el corazón de la alegría/la fantasía/ agonía/tu tiempo no le pertenece  al viento/ sino a la felicidad/levanta tu alma negra/ corazón negro/tus dos piernas para caminar/New Orleans/New Orleans/qué hay que hacer para no llorar y volver a bailar . Dark Angel, soy yo/¿me vienes a buscar?

• ESCLAVOS DEL BLANCO ALGODÓN

    El reverendo Calvin O. Butts III,  de una iglesia bautista de Harlem, Nueva York, reflexionó en voz alta como tantos  dirigentes, políticos, artistas negros: "Pienso que mucho de lo ocurrido tiene que ver con la raza y la clase. La gran mayoría de los afectados son pobres y negros". Una observación que  casi todos reconocen como legítima, al menos la prensa internacional y la comunidad negra que se ha hecho eco. Los muertos recorren/con su muerte/ la pesadilla del sueño americano/El blue es lamento en Nueva Orleans/Río abajo, el Mississippi te dejará respirar/en una orilla/ de su secreto hangar/Es negro el dolor/¿Dónde estás, África, qué queda de ti? Muchacha, ven, siéntate/esta no es una historia vulgar/Los negros llegamos del África/hermanos y hermanas/esclavos del blanco algodón/cadenas junto a un portón/sangre derramada de verdad/Muchacha sostén  mis cadenas/comparte nuestros sueños/Ayer, hoy, mañana/mi pasado sé  subasta/Río, río, mi balsa/ va atravesar  tu silencio,/ mi muerte/no digo adiós/Lávanos, padre/Río, río, somos tus hijos, sálvanos.
    He llegado frente al ordenador y he abierto la máquina del tiempo instantáneo circular global y el mundo está aquí, cayéndose a pedazos, los rostros del terror ya forman parte de la pantalla diaria. El planeta es un ciclón. Los Blog se llenaron de agua y tragedia, espanto. Rotamos con la muerte. La naturaleza es una esponja y puede estrujar hasta nuestra alma, si nos equivocamos. Sacude el cuerpo de la tierra, arrastra los nuestros, busca respirar, su espacio robado, armar su cadena de eslabones uno por uno. Había salido como un ciclón de la Redacción, para armar una nota sobre Katrina, el devastador huracán que golpeó dos veces. No es un nocaut perfecto, limpio, como cuando vemos estirado a uno de los boxeadores sobre la lona. Los ciclones son el después. Su agonía es larga. Cortan las comunicaciones, dejan sin abastecimiento, inundan todos los lugares inimaginables, paralizan, deshabitan lo que antes era humano. Son hacedores de vacíos, constructores irremplazables de espacios muertos, del terror del nuevo paisaje, vienen cargados de agua, aire, fuerza, de la férrea voluntad de destrucción. El huracán también ha roto la cadena de mando presidencial, que quedó inactiva desde el primer momento por casi cinco días. La administración norteamericana ha demostrado, según una lluvia de críticas, no sólo pies de barro en caso de emergencias nacionales, sino de agua. Ha resbalado la Casa Blanca ante una opinión pública cada día más crítica sobre el gobierno y su manejo en Irak, cuya caja de resonancia es la nación doméstica al garete. Testimonios habrá para escribir en un par de tomos en las tierras de Faulkner y Mark Twain, y Hollywood, seguramente, no dejará correr mucho tiempo este rollo para llevarlo a la pantalla. La tragedia tiene un rostro visible, real, es negra y latina, pobre.100 mil mexicanos residen en New Orleans, miles de hondureños, salvadoreños y nicaragüenses comparten también la suerte negra de esa población. Los cadáveres flotantes, no sólo atraen el lente de los camarógrafos y fotógrafos, sino comparten la muerte con ancianos y niños que superaron el impacto del huracán, y murieron de inanición, deshidratados y por hambre. Saqueos, violaciones, minusválidos muertos en sus sillas de ruedas, consecuencias del huracán y de la ausencia de autoridad. Cuerpos colgando de ventanas, putrefactos, hundidos, desaparecidos, sepultados para siempre. Cadáveres a la espera de ser enterrados. La muerte solo trae muerte. Blanco Spirituals.  Fellini debió estar en este escenario dantesco. Habrían bastado unas cuantas tomas para mostrarnos el espejo roto de la realidad. El último perfil, paso, la calle inexistente, la mirada extraviada de los transeúntes perdidos, el gesto opaco de la sombra y el imperio de la bestialidad humana, su animalidad natural. Nada escapa a la furia del huracán, ni al ojo de Fellini.  La cámara recorre lo que huracán deja, las sobras de la muerte. Horror se escribe Hurrican. Miles de personas desorientadas sin saber donde ir y otras que se fueron sin saber como, ni adonde, han quedado fuera del encuadre del cineasta. El alcalde de Texas, Bill White, el Blanco de Bill, ha mandado tropas especializadas de ese estado, a proteger la ciudad fantasma, de la violencia desatada por francotiradores, violadores, saqueadores y personas desesperadas que buscan sobrevivir. Es inútil separar la identidad de un lugar, tan marcado como Nueva Orleáns y el Sur de Estados Unidos, en su tradición  musical y esclava. Cargado de historia, etnias, culturas, modos y maneras, un sitio para la vida. New Orleans es más que una presunción del espíritu. Es un museo musical en vivo. Louis Armstrong, Fats Domino y Danny Barker, tres nombres con historia universal. Domino, de 77 años, con 110 millones en venta disquera en su carrera, pionero de rock an roll, fue erscatado por un barco en las proximidades de su casa. El legendario músico Eddie Gabriel, de 94 años, aún no aparece.

Silvia Banfield

DEL NEGRO EPILOGAR

    Difícil epilogar la muerte, como una rutina del diario vivir. La muerte es más negra que en otras ocasiones. Agosto pintó de negro el calendario este 2005, ruinoso, tenebroso, pavoroso, siniestroso, huracanoso. De barranco sin freno. Los cadáveres son negros en el Mississippi, negro es también el futuro de la Casa Blanca. 10.000.000 de kilómetros cuadrados es la superficie del agujero negro en la capa de ozono y en crecimiento como un bien raíz de terror que nos alquila Estados Unidos a todos en la tierra, allá en el cielo. Un entierro anticipado párale planeta contaminado. El poder letal de las fuerzas oscuras, no  es lo mismo  que el viejo Poder Negro. ¿El Hombre prepara un Big Bang en la Tierra? Los Hombres de Negro borraron en su película la memoria de Nueva York. ¿El Number One podrá borrar de la memoria de los negros, Katrina? Irak y Afganistán  viven su propio horror, desde que fueron invadidos, por el Huracán de las Naciones Libres. La sangre corre por el desierto, como si fuera petróleo, el negro pecado de los ricos de Occidente. Quizás cuando se le acabe la gasolina al mundo, se detenga a reflexionar. Veamos grandes masas humanas dirigirse a los desiertos, bosques, al mar. Volver a la naturaleza, como si fuéramos un gigantesco ciempiés. Más cerca de los árboles, helechos, santuarios de vida Hay que volver a respirar el verde atardecer de la esperanza.  La necesaria Utopía del día después del mañana. Los habitantes de Nueva Orleans pueden hacer un ejercicio de su maravilloso Negro Spirituals, ahora que la ciudad  quedará completamente abandonada. Algunos se llevarán la imagen de la sobre vivencia deportiva del Superdome, un gigante de cemento herido, donde se violó, robó, humilló, degolló y alguien también murió. 14 son las víctimas reconocidas en el estadio, 14 medallas olímpicas al terror. ¿The Big Easy?New Orleans se mudó al mar/naufraga el blue/naufraga el Jazz/la ciudad volverá a comenzar/ a pedalear/New Orleans, no bajes la cabeza/nadie te enseñará a soñar/vuelve con tus pies/ a la tibieza, los  caminos de ayer, mañana/Ciudad irreal, tu paisaje es el mar/el río que te atraviesa/el alma, dolor de negra espuma/New Orleans/vuelve a soñar/pájaro negro de corazón rojo/volverás a volar/New Orleans/New Orleans/abre los ojos/llegó la hora de despertar.©2005