Esta estatua es tu Libertad

George, ven esta estatua

es tu Libertad

Entremos juntos  a América,

Manhattan, New York, el Hudson River.

Tú eres mi Sueño Americano boy.

La Libertad es una golondrina

y no hace verano en tus manos

de pequeño dios, Vade Retro, Mr President.

Dios sabe que su pequeño dios

lo lleva tan adentro que no lo ve.

OH, my god, George nos llevará lejos

Del infinito, sin ti, con todos nosotros.

Somos tu capital político

Brother, brother, te críamos cuervo

Para nuestros propios ojos.

Esto es América, el resto, gente

del pobre Sur que llega al Norte,

país de oportunidades.

Reina tú, Mr President,

por todos los cielos

y siglos infinitos.

Esta estatua, es tu Libertad.(SB)

 Arde París. Arde Buenos Aires. Arde el Sur con la visita de George Bush. El mundo es una ardiente pira de Oriente a Occidente, Norte a Sur. Se levantan los  nuevos ghettos. Jóvenes caen electrocutados. Un emigrante es un espejo roto, los pies del vacío, húmedos de razas vencidas por otras razas. Sin calle, ni empleo, una huella en una oficina pública, espera  ser deportada.  El viejo paraíso socialista de Europa del Este alberga cárceles secretas de la CIA. Papá Stalin, los pequeños GULAG, gozan de buena salud. Thanks, Master. El mundo está cambiando en un mismo papel del calco.  El N.Y.T. se miente asimismo. Busca la información, ve a las fuentes, escarba urraca detrás de la noticia, donde la historia yace mutilada. Periodismo libre. (Pobre Editor, a veces, creo que piensa que la noche es musulmana. ¿Su Green es su Paraíso Perdido? Camina en el solitario atardecer de un verde artificial, inútil).

§      CABALLEROS DE OJOS AZULES

Pactan con Dios y el Diablo, fuerzas oscuras, retorcidas en el alba de la nueva noche del medioevo. Can(b)alleros de ojos azules en la quemante espada del terror y del miedo. Los chinos comienzan a entretenerse con las estrellas, los astros más lejanos, el paraíso de los agujeros negros. Quieren caminar por el espacio con su risa milenaria. La pólvora es un  viejo ejercicio inocente cada año nuevo. El mundo es un perro rabioso de orejas sordas, amarillo de espanto. La verdad la pintan calva y alguien se abre paso en un mar de sillas que flotan, vuelan, y unos traseros rosados buscan su espacio en esta novela sin más ficción que la realidad. Crecen los Muros, las vallas, las zonas de exclusión, el mundo se empequeñece y huye despavorido como un ratón. Noche azteca, la larga acera dormida del paria. El desierto  es fronterizo  en el alma de un zorro que arrastra su cola, la piel de su pasado y emigra. (No pierdas la confianza en mí y desaparece sin tiempo, ni lugar, es parte de lo que será en medio de su nuevo paisaje) Alguien se cuelga como un murciélago en una azotea de París, Nueva York o Buenos Aires. La noche es joven, bella, virgen, intacta en sus sombras. El poeta me dijo una vez: camina de espaldas y pide tres deseos. Se te cumplirán antes que la noche deje caer una estrella.  Asegúrate que no exista luz en ninguna ventana.

§      SOMOS TAN RICOS, SOMOS TAN POBRES

La cábala detrás del trébol. La noche trae sombras y oscuridad, y un claro mensaje del amanecer. El porvenir es de todos colores. Tan lejos y lo siento pitar, es  El Expreso del Amanecer y ya partió de Buenos Aires a Mar del Plata. Somos tan ricos/ somos tan pobres/Somos el Sur, el principio del fin/el inacabado sueño de la noche/Sur de mis orillas/andén, puerto, mar/tren de mis amores/La capital no es el miedo, sino el porvenir/Viajamos en el mismo riel/camino Sur/El acero es un himno/ de voces que crecen al amanecer/Somos tan ricos/Somos tan pobres/Somos del Sur.

La Cumbre de Las Américas en la más  baja  de sus s(c)imas. Mar del Plata cortado con una gillete, recibe a 34 mandatarios de USA y de las Américas en su Cuarta Cumbre. El mar se siente prisionero. La guerra mata a la muerte misma. El Tren del Amanecer avanza, no tiene  tiempo, ni fecha, pero ya ha partido en dirección Sur. La ciudad es una rosa blindada. K espera en su City tomada a George. El fantasma avanza, recorre Mar del Plata. Hablarán del FMI. De cómo hacer juego con un público en contra. La hinchada suda  su camiseta Sur y corea sus consignas. Este partido no tiene Norte. El presidente Bush sólo tendrá libertad en los 240 metros cuadrados de su suite en el Hotel Sheraton, a un costo de 950 dólares diarios. Todo lo demás será aire, limosinas blindadas, pasillos, unas butacas. Welcome, welcome. Qué misteriosa suena esa palabra, que conjuga en las calles y muros con Go Home.

No llega como una estrella de rock, ni un Mesías. 35 por ciento de apoyo popular en E.U. Comparte la cama de los perros con Richard Nixon, en la galería de los presidentes más impopulares.

§      PORQUE NO ENGRASO LOS EJES...

El Mar del Plata es una plancha de acero. Las calles de hierro. La primavera, un cuartel. Viene el Emperador, arrastra nuestras cadenas. Las ventanas no existen. El agua está fría. Las manos del Che dan una bienvenida al Sur. El ALCA (Area de Libre Comercio de las Américas) no existe, es una cárcel: Alcatraz. (¿ALCAncía del Norte? De Alaska a Tierra del Fuego, que vasto es el olvido... Porque no engraso los ejes/me llaman abanadona´o/si a mí me gusta que suene/pa'que los quiero engrasa´o...

¿Estamos tan al Sur que el Norte no nos ve? El Sur está en todas partes, La Rose des Vents, arde en los suburbios de París. El Sur es una larga interminable hebra/ que crece en el Norte. Sur de un sol rojo y  eterno amanecer. Qué nadie sueñe por nosotros/ el sueño Sur./ El destino es el alba./ La noche atrás del ayer. Somos Pampa/río/desierto/mar/mineral/roca/cordillera/volcán/

Viajamos en un mismo tren/Mi Estación Sur me espera/esta primavera/con tu guitarra/y tu canción, amor.

Silvia Banfield©