Leer a Diego Maquieira es un festín para el pensamiento. Una poesía lúcida y lúdica, airosa, inteligente, desenfadada y valiente. Con un lenguaje a ratos coloquial, el poeta ha logrado plantar una épica de la decadencia iluminada, de un avistamiento casi único en nuestra lírica nacional, excepto el gran padre Huidobro. Tal vez por provenir de la burguesía, el vate se da el lujo de ser insolente con los máximos poderes, revestidos de sacra santidad, desnudándolos. Así procedió Antonin Artaud, Pound y Nicanor Parra, éste en una dimensión más humorística que airosa, con todo el visceralismo de comicidad bien ganada de Diego, porque se trata de un delirante, de un ser alucinado que canta desde esa lucidez infinita, donde ya nada puede importar convención alguna. Un buen hijo de Vicente, todavía más provocador, atentatorio celestial, luciferino, libre pensador.
    La voz de sus poemas, en La Tirana y Los Sea Harrier es de un decantado iconoclasta de lengua larga y veraz y de vida ávida, un crítico de las costumbres y taras nacionales más feroces, de las miles de hipocresías y figuras de la haute société chilienne, para decirlo en su estilo, lujoso, burlón, mofándose de sí mismo y del estatus, desvistiendo a todo un país puesto en la perspectiva de la historia, no salvándose ni ‘lo malos para la cama’ y ‘echados atrás’, a punta de represión, todo por la majadera tradición católico conservadora, que nos ha extirpado “la belleza de pensar”. Hijo rimbaudeano, de tal palo, la virgen, la mancha de Dios en los colchones, retándole frente a frente como hiciera De Rokha con Satanás. Millán, de su generación el mejor poeta, se iluminó por el lado de la cosificación y la crónica, deteniendo el tiempo y el espacio, coleccionando la magia del instante fugaz y los elementos. Diego Maquieira es la riqueza del desenfado, en un habla coloquial, mas acerba, haciendo ciencia ficción, mirando desde el futuro el pasado, como un profeta postmoderno, aquel que rompió las ataduras terrenales y celestes, para entregarnos una palabra prístina llena de fuego y amor por los hombres y la libertad celebérrima.
    Sus versos son plenos de hallazgos, de frescura, de deliciosa decadencia, es un cronista crítico que siempre anda de viaje, ya sea en la ciudad, en los salones, en el Teatro Municipal, ahí, en la créme, él, el ángel perdido, protestando, o por los cielos, buscando echar abajo a esa figura fabulosa de un Dios equivocado, imposible y antihumano. Maquieira celebra el fasto de la vida, el gozo, porque nos dice, todo es luego muerte, y su epicureismo es de data habitual, de guerreros surrealistas, que hundirán los portaviones a vela, que subirán con sogas el abismo del mar, como bucaneros, esa picardía, chilena, de deslenguar el mundo cotidiano, de romper todos los límites, de quejarse del trato de Ratz y de mafiosos es de una nota comparable, como digo, a Artaud, sólo que aquí se llega al insulto por la belleza.

    Acaso el más grande poeta nuestro, de una generación que se pensó perdida, junto a Rodrigo Lira, y que le han ganado a riesgo de sus propias vidas el lance a la represión de todo signo.