Es redondo y gira, desde la gran explosión, devorado por el tiempo, azul nacido de la sombra, plop, plop, plop, se hizo en siete días o de la noche a la mañana, el universo nos mira con sus ojos de estrella, sonrisa de sol amargo, luminoso, cara de luna sin respaldo bancario, arrugado, poblado de gabinetes con soldados muertos, ataúdes frescos, banderas dobladas Se siente sorprendido tal vez que el hombre no se haya conformado con el gran estallido, la desaparición de los dinosaurios y de su inexorable viaje hacia los agujeros negros que ha puesto su propia piedra en el camino. Y del otro lado del desierto, miles de cuerpos blancos bajo tierra sudando los granos de arena que el infierno humano empuja bajo la tierra, como si ascendiera más alto a los cielos. La montaña permanece como vos, amor /Alá va y viene/como vos, amor/respiro y dejo correr la noche bárbara/mis zapatos azules entran al océano/Bizancio, Cartago, Roma, New York/Ni una misa por París sin vos/Sal y arena del desierto/estos días húmedos que el silencio ya no me entrega/una noche suma un día anterior/apaga la vela la luz que no olvida/¿De hora en hora/el tiempo se acaba? Un día más y el día estalla en sus copas/ amanecer de rosas blancas/Vuelven a entrar en mí/tus horas/los vacíos inexcusables de un tiempo/que nunca partirá/Yo no abandono la causa, amor/por esta guerra inútil, sí /no combato/Es tu carta, son tus palabras/las que leo en voz alta/y asumo como mías/Al diablo con las fechas/que atascan nuestros días/sombras de un mismo patio de luz/que el destino juegue/con su destino/Ahora sé que mi corazón/no ha regresado /con las manos vacías.

Después del viaje

    Lo que no pasa siempre que regreso de un viaje, es tener el sentimiento que tengo ahora, es enorme, de libertad de proyectos, un sentimiento lleno, amplio. Es lo que me ha ocurrido, siento estar cuadrando el círculo e independientemente después de todo, el pasado es este presente, que el futuro me marca a hierro. La misa la estás poniendo vos, aunque yo asisto devota hacia el camino de seda, donde el gusano me seguirá cambiando de piel, mariposa de todos tus vuelos. Ninguna confesión es más grande que otra, ni hay paralelos sin meridianos. El cielo mece la luna en invierno y sus mareas son aquí abajo en la tierra. Mar que el mar recoge/en sus aguas y multiplica/la noche, el día del mar/Inmenso silencio de sus palabras/plateadas de sal y luz/El mar duerme cuando tus ojos/están húmedos.
   No fui a la Redacción. Dejé correr la agenda propia. Había motivos más que suficientes para reflexionar, descolgarse de la jornada diaria y no respirar redacción. El año se va de bruces, próximo a sus 365 días reglamentarios. Boca abajo. Pez de noviembre, azul, tiempo rojo enlutado, y diciembre que es campana de un mismo eco. El calendario se estira de verano a invierno, dorado en la nieve de estos sueños y esta vez la realidad no sobra, ni es marco de ninguna escena. Tenía suficiente de golf y de esas miradas congestionadas, ladrillos de palabras sobre la pantalla, ojos lentos de incrédulas tortugas que sólo saben volver al mar después desovar.

La arena sobre las palabras

    Se siente tibia la arena sobre las palabras, un abecedario que el viento de la noche no borra, ni la mano del hombre rescribe. ¿Cuántos deberán morir para que el pequeño Satanás celebre su Acción de Gracias?. ¿Traerá un nuevo pavo de plástico? No interesa, el es el cerdo en esta fiesta del horror. Trae la gracia y la acción de un tiempo perverso. Dick, Dick, si las armas no existían/qué hacemos aquí?/En un desierto tan vasto/de cuyo nombre no me acuerdo/yo vengo al banquete de los muertos/Clic, clic, Dick/las armas las carga el Diablo/y tú tienes la licencia de Lucifer/para cazar patos/Oh, América por qué eres tan libre/y sueñas con mi libertad bajo tierra?/Yo te repito en el plomo/mis salvas por la Primera Enmienda/Nada, nada nos salvará/mi Emperador/Oh, oh, my, God/que Dios salve a nuestro dios.
   El mundo detrás del mundo, si cayeran todos los muros físicos, al menos los que se siguen construyendo a ciegas para separar el viento del mar, la sal del agua, y la espina que la rosa cultiva o la arena del desierto que unos pies dejan por huellas. Pienso en las dinastías chinas que construyeron durante mil años la Gran Muralla a un costo de millares de vidas y económicamente se dejaron cifras incalculables en 6.400 kilómetros de extensión. No resolvió su principal problema; impedir el asalto de las hordas mongolas, aunque la idea era que no pasaran los caballos a territorio chino. El Muro de Berlín, (Berliner Mauer) más reciente, se construyó para separar las dos alemanias e impedir la fuga de las personas del Este al Oeste. Se supone, que murieron más de 200 personas al intentar cruzarlo. Su construcción duró 28 años, de 1961 a 1984, y fue inútil. Cayó bajo los vientos de la historia. 155 kilómetros de concreto se evaporaron entre las manos de  la última generación de la RDA. Por eso sorprende que los judíos construyan un muro que separa, aisla, margina, la vida diaria, común y corriente de sus vecinos palestinos. Sus constructores no se lamentan de este muro, no les da verguenza competir con una historia y tradición infame. Deambula en Cisjordania esa carroña del espíritu humano, por los viejos caminos mutilados de la trocha  sin camino de la historia con sonido de falsas castañuelas.ärabes e israelíes en el falso dilema de estos y otros tiempos, de todos los tiempos, y el muro que contiene la patética sombra de sus odiosos constructores.

Dónde el donde de nosotros

    Tiempos bíblicos se repiten con el signo apocalíptico, como si el error se multiplicara así mismo en su altar de oro e ignorancia. Todos oran frente al nuevo muro para que caiga/el lamento en el llanto/ se vaya lo que el viento/trae y lleva/la sangre del desierto/El muro se mueve un paso cada día/hacia donde el tiempo/detiene los pasos/que desconoce el forastero/frente al muro que ignora lo que ocurre/detrás del muro ciego de Israel.
   Se deshiela el tiempo y los océanos besarán la montaña. Me pregunto ¿dónde estaremos nosotros? Dónde el tiempo, dónde los pasos que me llevan a tus pasos. Dónde la hora sagrada de las mismas paralelas. Dónde se detiene el agua que empuja tibia y dormida. Dónde va la hora que no sepa el tiempo. Dónde el azul, que es blanco o rojo. Dónde tus vocales y sílabas, la primera frase. Dónde esta noche dónde. Dónde el dónde de nosotros. Sé que el lugar existe y es dónde tú  y yo estemos. Una paso, dos o tres. Escalera Maya directa al sol, cuerpo de blancos sueños, sol de un ardiente sol, la serpiente es vida, mujer, poder fecundo, tierra, tierra. Columnas que el tiempo esconde, detrás de otras columnas, la voz, el cuerpo, las manos, el tiempo que el sol recoge al amanecer y desvanece.Y después en la noche como si la luna adivinara tus ojos y lo que viene detrás del porvenir.
   El "Menú del día" estaba escrito en la pared, como en un bar del Oeste, perdido en el polvo o en el más allá, pero la información inquietaba con un pequeño escalofrío. ¿Guerra Civil en Irak? ¿Oriente y Occidente, Desorientado y Oxidado?

Un fiasco de fiasco

    ¿Cuándo se irá George y por qué puerta? Irak, un fiasco; Afganistán, un fiasco; la economía, otro fiasco. Las libertades, un gran fiasco. Un mundo mejor, el fiasco del siglo. ¿George Bush?, el origen de todos los fiascos. No busque un mundo más complejo, difícil, suicida, lo tiene en casa. Abra la puerta o la ventana, está frente a sus narices.¿No tiene olfato o está ciego? Cómprese un perro. No vea ni  lea noticias, le dirán: un mundo mejor, más seguro. El terrorismo está lejos de casa.
   El petróleo es un obstáculo negro que Satanás puso en el lugar equivocado  para conquistar su negra energía y esplendor? Los diarios no se hacen estas preguntas. Subamos desnudos a los aviones,/ instalemos nuestros pensamientos en los andenes/dejemos vacía  la última valija/en cada estación/Vengo de la nada, pasajero/vuelo, vuelo sin más alas/que el propio terror/Anoche me desperté frente a una vela/y dormí para que el sueño me despertara./Fui feliz cuando te ví/con tu boina detrás de la nieve/Ya dejé de soñar/y apareció el sol/la mañana/la tibia almohada reflejada en tus ojos/Me quedan algunas lunas/no saco cuenta alguna/sobre la luz o la oscuridad/tus manos son mucho más que eso/Un espacio no se mide por su tamaño/sino lo que lo habita/o podría habitarlo detrás del tiempo.
Y son tiempos de Fábula...
El rey de oro está instalado en la nada. En su agujero  negro viaja con su nave. Alto: estamos en guerra. Pasa como si nada por donde el mundo  vuela a pedazos. Nada es nada. Estos son mis escombros, dice al pasar sobre la oscura luz de su sombra.Faz de lo que ya no queda.Un mundo más seguro y mejor, dijo, y ahora está preocupado por lo mismo que provocó y estaba seguro que iría mejor. Ya no es noticia tanta destrucción. Esta ópera no vale un centavo. ¿Quién se atreverá a bajar el telón y a regresar a casa? Le quedan menos de 700 días en el poder compartido, a quien se proclamó campeón de las libertades perdidas."No nos iremos hasta que cumplamos nuestro trabajo." Me pregunto, si todo será como en Viet nam: plomo cerrado y después a volar.
   Los muertos hablan/como si estuvieran vivos/Los vivos parecieran muertos/cantan, cantan los que partieron/lloran, lloran los que vivieron/y se queda solo el viento sólo/aullando, aullando en el desierto./
   El sol podría quemar el dinero de los ricos /y las aguas ahogar hasta sus muertos.

Adiós, good bye

    El escenario en Irak es de adiós, good bye. El de Afganistán, de verguenza el poder de la OTAN sobre el talibán. Allí las guerras son inútiles. El pasado no parece una historia aprendida para quienes intentaron conquistar el polvo y las montañas infinitas de Afganistán, la nada tal vez que el viento mece desde siempre. Es como un partido de fútbol  donde se pierde hasta la camiseta. Las estrategias  no tienen pies, ni cabeza, cuando la cabeza  se pierde de ante mano o ante pies, y rueda como la loca de la casa sin sentido.
   Todo el panorama mundial parece ser distinto e igual o peor, que en un comienzo: ¿big bang o bang bang?
   Afuera, más allá de la ventana y la frontera, el planeta sigue girando la luz que el alba reduce a un puñado de viejas estrellas muertas, el sol que despunta gigante, agónico, hasta el amarillo ocaso que va empujando el anochecer. Hasta llega el día sin ninguna otra explicación que sus horas exactas. Adentro, en el límite, donde el fruto descuelga el inválido árbol, también suceden cosas.
   Tom Tancredo, representante  republicano por Colorado, ha vuelto a la carga contra los latinos y ha calificado a Miami, de tercermundista. TT, dice defender las fronteras de los inmigrantes en un país de inmigrantes hecho por inmigrantes como sus padres o los vecinos de esta y otras calles llenas deimigranbtes. Miami tiene poco más de 100 años y para TT no parece Estados Unidos, porque se habla un idioma que no es el inglés en muchos lugares. Desconoce, que muchos inmigrantes son cubanos alentados por Estados Unidos para dejar la Isla. ¿Piensan devolverlos a Guantánamo que es cubano? Irak tampoco parece Irak, país ocupado, saqueado, mutilado, acorralado, masacrado, violado, torturado, humillado. No es Tercer mundo, sino quinto infierno. Es cuestión de óptica Mr. T.T. La frontera con México para Tom es un hervidero y pasillo del crimen, palabra que asocia a los inmigrantes. Al Capone fue inmigrante, Kissinger y muchos otros que le arrancaron el corazón a la verdad o pusieron a brillar Estados Unidos. Se succionaron Centroamérica y América latina por 200 años. Qué hacer ahora con tantosd inmigrantes. Vaya interrogantes. ¿Pero por qué pusieron un pie, la garra en el cuerpo de Latinoamérica?Dejemos la frontera, que mencionarla es un delito.
   Pero al interior de USA ocurren cosas y se deciden más cosas que un os 60 intelectuales altinoamericanos decidieron denunciar en un Manifiesto, como en los viejos años 60 y 70. Se trata de la  denominada ley Military Comissions Act of 2006, que legaliza en la práctica la tortura. El Manifiesto contra la tortura se hizo público en la Feria del Libro de Guadalajara, Monterrey, México. El documento está susctrito por -Gabriel García Márquez, Adolfo Pérez Esquivel y José Saramago-,Juan Goytisolo, Carlos Monsiváis, Álvaro Mutis, Ariel Dorfman, Tomás Eloy Martínez, Xavier Velasco, Ignacio Padilla, Rafael Gumucio, Emir Sader, Luis Villoro, entre otros.