El verano sureño es tiempo de farándula. La burocracia se llena de coraje y baja la ventanilla en la lentitud el verano austral. Los papeles pueden esperar, es el riguroso, estricto tiempo para vacacionar, dejar que los semáforos se calcinen en las calles de la ciudad capital, y a cambiar de ropa y piel.
    Chile está más farandulero que en toda su historia, y no necesita fechas, tiempo, ni verano o invierno, para disfrutar de la banalidad, la liviandad, el afloje de corpiños y de la ropa todo terreno.
    La globalización comienza por casa. Hay que mostrar la mercancía, dotar de imagen a los medios, entrar en la función, romper la telita virginal del tele espectador, lector, del hombre común que se saca los mocos por ver algo diferente y ser parte. Se siente como asolearse empelotas en una terraza, hacer el amor en un automóvil en los ochenta, y ahora, instalarse un tatuaje en la punta de la nariz.
    Sujeto raro, sin tiempo, adormecido en su música, sordo, monosilábico, el badulaque perfecto para dejar que el mundo corra como un rollo de película con protagonistas con el mismo guión.
    Hay medios que farandulean con la misma y repetida estupidez del pequeño morbo circular, ese sin gracia, chabacano, que no rompe un huevo, más bien cacarea en la reiterada acción del monólogo de la vulgaridad, y es una misma anatomía que se repite una y otra vez.
   El Medio farandulero vuelve al lugar del crimen cuantas veces considere necesario y la víctima será el público, aunque éste se considere parte del show. Dejan correr el agua de una misma cañería oxidada todo el tiempo, como un viejo trasero reencauchado bajo el signo zodiacal  de un cuidadoso efecto de utilería. Mañana vendrá otro, que cuadrará el círculo del día sobre una pianola, entre las pelotas de alguna estrella deportiva, en medio de la golosina del triángulo de las Bermudas, donde todo se pierde, todo se gana.
    Es en este dorado altar, ámbito de las plumas de pavo real, de altar adivinado por los dioses, que la pareja trasandina se anotó su zapallazo con el inocente Máximo Menen, cuyos famosos padres  por sus connotados ex Miss Universo, ex Presidente de Argentina, siguen deleitando a la farándula y a la justicia bancaria internacional.
    Flamantes, sonrientes, bautizaron al heredero en el balneario chileno de Zapallar, en medio el aplauso de los parroquianos y de un ex presidente vendado por una práctica de golf y cuestionado en Suiza por una cuenta bancaria que respiraba por cuenta propia, y que le ha significado unas expropiaciones en La Rioja, corazón de su patria chica en Argentina.
    Cecilia y Carlos Saúl, antes de casarse, formaban aporte de a farándula. Él se estrenó al frente de la Casa Rosada, con la gracia y virtudes de un jeque árabe. La linda chilena, no escatimó por su parte las ambiciones de una futura primera dama y se vació en el tinglado trasandino, donde alcanzó cotas significativas de rechazo, odio.
    No escatimó esfuerzos para aproximarse a la incomparable Eva Duarte y nadie le aconsejó, sobre ese  singular desacierto y se transformó en una francotiradora de sí misma, en una dama de su propio sainete, la dama del caballerito Menen, hermano mayor de la orden de húndanse con el Titanic, que yo no voy en esta segunda vuelta.
    Hijo predilecto del FMI, padre espiritual del endeudamiento moderno argentino, fervoroso creyente del mercado, father del neoliberalismo argentino, Carlos Saúl no se sonrosó cuando salió de la Casa Rosada con esos números de incendio, déficit infinito, endeudamiento colosal, y dejó abierta las puertas del infierno donde entraron el corralito, la pobreza extrema, la minusvalía de una de las naciones más ricas de la tierra.
    Fue un golazo sin arquero, un toque que la galería no aplaudió esta vez, porque el inefable riojano, se fue con el santo, la limosna y la Bolocco.