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Lanzo una moneda al río Mapocho y sé que no me la devolverá. El río tiene
aguas achocolatadas, sucias, no es un espejo. Veo su hilo grueso, pero no estoy
allí. Lo siento crujir
entre las piedras, su espinazo largo, dormido, herido. Le viene la
primavera al río, menos agua, más sombrío. Río sombrero en verano, ardiente,
menos cordillerano, lento, de aguas mansas. La moneda va en el aire, siento su
silencio. Pienso que la verdad es una esponja que debiera absorber
todo. Lanzar en otoño una moneda al río, se puede confundir con una
hoja dorada. El tiempo se dobla como un papel de diario y se guarda en el
bolsillo trasero. Las noticias no duran nada, cada día menos.
El hombre inventó la velocidad en este tiempo, para derrotar su propio
calendario. La moneda va hacia el vacío y el río la espera inmutable. No sabe
si será cara o cruz el primer
contacto del metal con el río. La suerte se rifa asimisma. El río me recuerda
un largo sueño que no termina. La despedida en un andén desconocido. El río
viaja más en el invierno que en el verano. La moneda no compra más que un
segundo, el instante que dejará de serlo. El metal se irá sin sonar en el río.
Una moneda que se gasta en el agua. La mano es el último contacto de
intercambio para lo que fue creada. Se desprende
del mundo que le asignó una función y lugar lugar. Dejará de tintinear
en un bolsillo, ser moneda de casino circular en un monedero de bus. Llegará más
lejos en el río que en mi bolsillo. La primavera cuenta sus primeras monedas en
el brote de sus flores. Huele un nuevo tiempo, ya se puede lanzar una moneda al
río. El tiempo, a la vuelta de la esquina, se deja ir en el río. La ciudad es
un viejo patio, el lugar común de mis pasos, una calle que me recuerda el
abecedario, la deletreo, nombro, escribo en el pizarrón de clases. El Norte, la
entrada a Chile, el Sur, un camino hacia el fin del mundo. Mi tiempo real lo
ocupó el ombligo de su geografía, Santiago, el espacio vital de la memoria.
Somos Sur simplemente. La metáfora de la S, Una Rompiente ruta de mar. Chile se
atraviesa fragmentado en el aire de su espacio, copihue roto sangrante,
rojo y blanco, la geografía Sur, eslabón perdido unido a América.
Somos el anca de Fresia
e Inés de Suárez, las manos de Galvarino, (un perro ladrando en la noche
mapuche), las batallas de Caupolicán y Lautaro. La ignorancia de Almagro, la
codicia de Pedro de Valdivia . La escopeta europea, blanca, cazando mapuches en
la Frontera, la muerte que avanza en la noche india, el resto de nuestra
miseria. Somos la geografía que no le concede centímetros al infinito. Se
desmembra el país y hace mar Es fuga Sur. Somos nuestro propio olvido y no
somos, ni nosotros mismos, ni otros, sino nuestros errores.
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DONDE LAS PIEDRAS HACEN POESÍA
Un país donde las piedras hacen poesía y bajo ella nacen, crecen, los poetas de Chile. Stop, Chile Poesía. Norte y Sur, en el reloj de su Cruz/ la poesía, manecillas de un metal ciego/ puerta de arena/ agua/el tiempo oxida la noche/la rueda gira/en el lejano Sur/el día olvida/ y los días se acumulan en una vieja postal/Yo escribo mi futuro, que borra mi pasado/La ciudad tiene escamas poderosas/lentes de plástico/Nadie volverá a retratarme/que otros cambien de imagen/este paisaje no requiere del cristal/para ser visto, el sueño/la ventana azul de la memoria./Una larga piedra lanzada al mar/Chile, el sol abierto de sus catástrofes/ garganta de gorriones/ no me asombres con tu mudez/yo te debo el grito helado de una madrugada/ noches sin noches, el principio del fin/tantas horas muertas/ el hilo de los días/Llueve en este calendario rojo/corre el agua, tal vez el olvido/La marea se recoge como un mantel/doy un paso al revés/nadie responderá/ debió haber una puerta/aquí, donde el alba hiela la cicatriz/Suda cuerpo suda/ alguien pagará esta fiesta.
La
poesía respira. Usa snoquer, mascarilla de enfermera. Opera un verano y en la
morgue recoge su cadáver. No muere. Se escapa del gusano, que no la deja ser
mariposa. El poema vuela, cuando alguien lo lee. Las palabras que alguien ve
cuando abre el libro, dejan de existir cuando son leídas. Se instalan otras
para un siguiente lector. Nunca dos lecturas fueron de un mismo río. El poema
ejerce su soberanía, cuando alguien lo encuentra y lo lee, descubre, en una
palabra. Es su momento de autonomía, plena libertad, gloria. El poema se
compromete con la nueva mirada del lector y le otorga su tiempo para que haga
su trabajo en solitario. Sólo hay entrega, cuando el lector descubre la llave
del poema. De lo contrario, el poema es una concha cerrada, ciega, hermética,
se asfixia. La seguridad del poema está en la llave del lector.
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CHILE REMO, PÉTALO Y ESPADA, UN COPIHUE
Norte, Centro y Sur, desierto, valles y grandes
lagos, volcanes, fiordos, selvas, caminos ignotos,
Patagonia SUR. Santo y seña de la geografía en el poema, verso de mar
y tierra, urbano. La palabra rueda el cristal oscuro de su sombra, la
opacidad del sueño en el espejo y la memoria que lo cautiva en el recuerdo
que es futuro. La palabra está atravesada a lo largo de Chile, remo, pétalo,
espada, y es copihue. Poema ciudad, calle, individuo. Stop.
Chile
poesía.
Luz roja/filamento nocturno/mi plaza pública/a ti te debo mi discurso/esta
noche de caupolicanazo/A estadio lleno grito la palabra alma/dejo la lengua
dorada de la serpiente/arrastra su larga cola/ la noche de Chile/espanta
desierto/memoria de lo prohibido/luz del no meolvides/sube al trapecio
estrella solitaria/más alto/más cerca de mi mano/el rayo/su luz/la cruz de
un mudo silencio/Los cuerpos vuelan.
La vereda de Chile es larga. Un hueso de
rocas frías. El que recuerda, luego existe. Memoria borra, borra la
imagen del miedo y dolor. Alguien levanta una piedra. Alguien esconde una
mano. Alguien cae al piso. Alguien
sale corriendo. Alguien ya no estará con nosotros. Chile espectacular,
noticioso, brillante: un sueño. De copas se va el país, champagne, vinos
rojos y blancos. El tiempo se deja vivir. Alguien que ha muerto ya no nos
mira. El día es un ratón cobarde. Un martes 13./Bajo la escalera,
/ sólo los sueños se pueden extraviar/un gato negro prefiere el
tejado/caliente de agosto/aullar
la luna a las tres de la
madrugada/el sol está dormido/una esquina, un balcón, la vereda/la noche es
propiedad privada del amor.
La poesía es una caja de Pandora sin repuesto. La
invención de un poso sin fondo. La superficie tibia de la yema de los dedos.
El resplandor de una luz que no sabemos a quien pertenece. El motor del tiempo
acelera, desacelera, se ahoga, caes pieza
metálica abandonada a tu propio olvido. País de nobeles poetas, o noveles
podetas, noveleros poetas del
Norte, Centro y Sur, con sus cajitas de Pandora viajando con la palabra bajo
un gran laúd. La originalidad
está debajo de una piedra a
la vista de todos. Para ser original es necesario escribir bien poesía, no
descolgarse con palabras que el autor cree originales, y más bien las mutila.
Sin lenguaje no hay poesía. Sin poesía el lenguaje es un turista literario.
Darío, Vallejo, Neruda, Whitman, fueron originales porque escribieron con un
nuevo lenguaje. La Mistral, Huidobro,
Parra, De Rokha, Rosamel del
Valle, Díaz Casanueva, Rojas, Hernán Uribe Arce, Oscar Hahn, Rubio, Lihn,
Teillier, basaron su originalidad en su manera personal de mirar el mundo,
como los poetas predecesores, y en el uso particular del lenguaje. Manuel
Silva y Gonzalo Millán, cierran
a mi manera de ver, el original ciclo de la poética chilena. Seguramente se
me escaparán algunos nombres
nuevos y no tanto. Hay una rica diversidad poética chilena
desde el siglo XX y no digo nada nuevo bajo el sol de la poesía.
Algunas luciérnagas vienen con sus destellos, bengalas, simples fuegos
artificiales, voladores de luces, ráfagas de neón. La poesía tiene luz
propia, poetas, apaguen la linterna, vamos en un túnel. La luz viene opaca
abriéndose paso desde el interior de la palabra y es el lector quien encenderá
su propia lámpara. La palabra habita lo desconocido, es reflejo de su
memoria, presente de su futuro, un pasado que la convierte en porvenir
siempre.
PARRA
FOR EVER
Ya no volveré a ver, ni a conversar con Parra,
se
puso metafísico y yo tendría que vivir
cien
años para encontrarlo despierto,
junto
al océano Pacífico y al inmortal Hamlet.
No
me hago ilusiones, es un viejo shakespereano,
un
diablo vendiendo cruces y sigue rimando,
junto
a su jardín, las palabras del Edén perdido.
Parra
nos sigue tomando el tiempo, sin dar la hora.
Viejo
Oráculo de Delfos, en un país de tuertos,
la
poesía no es reina, ni tiene rey,
solo
el verbo la corona en su laurel.
Rolando Gabrielli©2005
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LA POESIA TIENE OMBLIGO Y CORAZÓN
Poetas que pisan el aire, etéreos, equilibristas del miedo, se bautizan
frente al abismo, escalan en el juego de la noche, artificio, artificio de la
media luna, fantasiosos ante el pupitre del viento. La farmacia tiene grandes
bodegas y hay de todo, “como en botica”. Sigo creyendo, que la poesía
tiene corazón, más allá del equilibrio de las palabras.
La poesía tiene ombligo, un centro, y son las palabras,
las que sostienen el cuerpo. Pero el poeta no debe mirar su propio ombligo,
porque su perspectiva será muy inferior al Oráculo de Delfos. La poesía es
Utopía, no miopía. Quita luz a
la oscuridad donde la sombra orienta a la noche. Ninguna sombra más real, que
la poesía y su misterio, la palabra. Todo día tiene un ABC,
un pizarrón luminoso donde
la profesora abre el tiempo de una mañana con las vocales. La materia poesía
cuelga del suspenso de sus siglos
sin futuro y la profesora comparte sus lecturas en una baraja de riguroso
azar. El poema, es un azar antes
de su realización y también cuando lo enfrenta un lector X. La sorpresa
se va multiplicando y ningún saco debiera estar
roto para la poesía. El poema se planta en la boca de la profesora y
crece la voz de su semilla, cargada de palabras. Nadie aspira o respira más
que el silencio del poema. No hay más centro, la palabra revolotea, mora en
la memoria. Es el corazón de la madera. La superficie firme, limpia, hermética
del acero. Al Sur del poema, ocurre el mundo que yo
vivo, describo. El poema ejerce sus convicciones básicas, en la inmóvil
noche de los tiempos. Se hace ciudad, camino, puente, pequeño reino. El poema
es tránsito, un ejercicio en sí mismo, la vocación de su ser, un pequeño
universo abierto a la exploración. Es tan hermético, el poema, como su
sombra, y sólo filtra luz en sus palabras. El poema no se equivoca, sus
palabras hablan lo que es en apariencia y realidad, lo que podría ser para
cada lector. El poema no piensa por
el otro, se presenta libremente para cualquiera. Es un acto solitario en sí
mismo y se considera resuelto en primera instancia. Nada más redondo que el
cuadrado de un poema, porque debe ser un circulo perfecto. Usted, amigo
lector, es quien debe cuadrar su propio circulo, el poema.©2005
NO
HAY TIEMPO VACIO
No
hay tiempo
vacío,
deja
que el otoño caiga de mis manos,
lentamente, calendario rojo,
de hojas vivas,
de hojas muertas.
Vienes,
que vamos, amarillo,
espacio de luna vieja,
otoño abotonado
mueve
las vacías horas del viento.
Hacia nosotros aguardan,
persistentemente,
las cosas del corazón.
Tú perduras, roca, húmeda,
rompe el silencio, gota
y serás agua.
Fluye, fluye,
no te conviertas en lágrima.
Rolando Gabrielli©2005
¡UN PLACER ENCONTRARTE EN LA PAGINA ROLANDO¡¡¡ UN FUERTE ABRAZO PARA TI. CORDIALMENTE CARLOS FERNANDEZ "UNANOCHEINOLVIDABLE WWW.RADIOSENTIDOS.COM.AR